Усталость нападает на тебя тогда, когда ты этого меньше всего ждешь. Вот ты уже и не ждешь, а она нападает. Ты выпил кофе, поборол сон, уверен в себе. Но ее это лишь раззадорило. Сначала нападает тупняк. Да, он-то точно не завставит себя ждать. И вот ты уже 7 в третью степень возвести не можешь не погуглив. Сам себе поражаясь и отмахиваясь от тумаков окружающих ты стараешься взять себя в руки. А в место этого в руки тебя берет зевота. Да, дружище, шире рот! Зеваешь так, что видеть перестаешь. Рукой не успеваешь закрыться. Но она наигралась и уступает место флегматичному бессилию. Оно-то и считает своим долгом сориентировать тебя на курс к ближайшей горизонтальной плоскости. Ласково прикрыть веки с четким убеждением: "я просто немножко медленно моргну". И тут он, чье имя Сон, окончательно Тебя провожает в угодья твоих же собственных грез.
А она сидит на большом дереве, мило свесив ножки и вкушает приятный запах победы. Она победила. Усталость.
Шкипер благодарит за внимание и желает приятных снов!
